Carta del 21 de octubre de hace muchos años

Por -
 Hasta hoy logré animarme a escribir toda la mescolanza en la que he estado bailando desde ayer. Yo sabía lo mal que iba a sentirme, yo sabía que el tiempo no es inextinguible como el dolor de tu ausencia. Yo sabía que me iban a terminar. Ya no siento que pueda escribir mi confesionario en las cartas, ya ni siquiera sé cómo debería sentirme con esta pérdida. A ti, lectore, te incomodo con lo que me ha hecho un ser triste durante los últimos días. Volvía a bailar tangos por el abismo con el humo del cigarrillo que se desenvolvía en nuevas enarmonías de mis pasados más desahuciados. Volví a preocupar a las luciérnagas que nos observaban charlar por las tardes cerca a tu casa y al lago de los patos que perfectamente podría ser un estanque para una película de asesinatos y tragedias. Mi yo consciente de lo que se viene sigue pasmado mientras deshoja los pétalos que solo viven en la memoria del tacto de mis manos. daniel está muy preocupado por saberse en el inicio de un gran dilema. de...
Publicar un comentario

EL TRISTE

Por -

"Frívolo y disperso, aficionado en todos los campos, no habré conocido a fondo más que el inconveniente de haber nacido."Emil Cioran, El aciago demiurgo.




En el vetusto escaño del solitario parque
Mirando hacia la nada muy quieta la cabeza
Cuando agoniza el día en horas de la tarde
Se encuentra aquel anciano muriendo de tristeza.

Cargado con los años su cuerpo allí descansa
Sus temblorosas manos sostienen un bastón
Su mirada perdida que ya mirar no alcanza
Parece reflejar un algo, una visión.

Parece que sonríe su rostro lo refleja
Pero en sus ademanes dolor manifiesta
La alegría no vive, allí no existe fiesta
Su corazón esta lleno de infinita tristeza.

Las cosas se suceden sin molestar nada
Como si no existieran a su alrededor
Las cosas que fluctúan están todas en calma
A éste no lo asiste alegría ni dolor.


En esta quieta tarde no hay nada que lo anime
A su mente no llegan ni la risa ni el llanto
La tristeza constante al pobre lo deprime
Ni las aves lo animan siquiera con su canto.

Al declinar el día muy solo allí se encuentra
No hay nadie que distraiga su gran concentración
Las cosas que lo animan están a la reversa
La tristeza es su amiga cuando se oculta el sol.

Mirando a la deriva el paso de la tarde
Cuando en el ocaso el astro rey nos deja
Sentado en un escaño del solitario parque
Se encuentra agonizando el rey de la tristeza.

Su cuerpo apenas carga el peso de los años
Su rostro manifiesta la inmortal fatiga
Sentado, allí en la tarde sobre el vetusto escaño
Allí se encuentra solo, sin una mano amiga.


Si la tristeza exige conservar su memoria
Mirando al infinito allí a través del tiempo
Como aquellos titanes que llegan a la gloria
Encuentra en este triste aliado monumento

En horas del ocaso el tiempo más bonito
Recordando este triste cuyas pupilas miro
Diré: que vi en el parque mirando al infinito
En unos quietos ojos, dos fuentes de zafiro

Con las postreras luces con que muere la tarde
Cuando la sombra amiga nuestras pupilas besa
En el vetusto escaño del solitario parque
Un hombre está muriendo de infinita tristeza.




Comentarios

Publicar un comentario

Lo más leído.

Unicorns

Por -
Imagen
When your fists kisses wrote in silence my name all over my body, in that stillness Sujata Bhatt III "Patria de sangre, única tierra que conozco y me conoce, única patria en la que creo, única puerta al infinito." Octavio Paz No bajes la cabeza ya nunca más. Deja que vea esos ojos que a veces pierdes. Pon la frente en alto y comencemos. Uno. Desliza tu pierna en honor a los que lloran. Déjame ver que los colores no nos dividen. El rojo de los soñadores. El azul de los creyentes. Y el amarillo de la patria. Déjame ver que nos une algo más fuerte que la sangre. Una pradera, un cóndor, unos laureles. Agarra fuerte mi cuerpo. No dejes que me lleve el espíritu de la república. Dos. Ven y enséñame cómo se cosecha el bhang, Cómo se pintan la cara los que se casan. Ven y muéstrame porqué le dicen Dios al sol Y porqué cuando se apaga dicen que duele tanto. Ven y ya no dejes que me caiga, Que yo no sé bailar ni hacer el amor. Cuando te piso los pies y te muerdo lo...
Leer más

Tarde desértica

Por -
"Planta un sueño y  a la semana se le muere, solo le floreció el frijol en el quinder." Luis Salazar Ramíres Estoy acá para gritar que no sé dónde estoy. Camino seguro de saber para dónde voy y me descubro en otra parte, en una sorpresa que se convierte en estupor y luego en resignación, en saciedad de completa vacuidad. Transcurre la tarde a mis espaldas, camino por barrios con paredes pintadas jocosamente, y que en algunas partes aún muestran estragos de pasadas elecciones: "Marque el número 25 en el tarjeton", sonrío; me entregó a la mision de llenarme de pavimento por la mera acción de hacer algo,(¿Nada?) camino, obreros en una acera y en la otra, en la esquina un policía que mira para todos lados y no ve nada, vértigo, tienditas abarrotadas de señoras cincuentonas y de niños que profesan inocencia y la creen en la ignorancia de saberse niños (¿O de no saberse?). La caminata prosigue, el pavimento negro que se vuelve gris y el gris que se vuelve pied...
Leer más

NÁUFRAGOS

Por -
Imagen
                                                                 A Carlos Rodríguez, quien sugirió estos versos.  No tenemos pretensiones definitivas. Nos ocupamos de vivir solamente. Es nuestra mejor aspiración. Nos aburrimos artificialmente hasta más no poder, tomamos helados, vamos a cine, caminamos por las calles interminablemente, pasamos por las iglesias tibias y penumbras, miramos burlonamente los semáforos, oímos discos en algún apartamento, salimos a caminar por las afueras de la ciudad, nos distraemos en los arrabales, nos deleitamos en las barriadas proletarias, charlamos sobre las cosas hasta volvernos idiotas. Nos enamoramos los unos de los otros. Nos apreciamos en común. No nos preocupamos de nada a fondo,  vivimos sin pensar como extraños animalitos. Reunimos algunos billetes y nos hacemos ...
Leer más

Soneto I

Por -
SONETO I (Para la flor)  El cielo riela un parque frío, con estrellas y luces de neón, con ímpetu, soberbia y juventud.  Mientras, el miedo acalla un amor.  Y no es el frío, es el miedo,  las frases pereciendo en algún lugar  del corazón, los besos aplacando la ansiedad de una  ilusión. Un cobarde que se marcha dejando atrás el amor.  No es el frío, sos vos. ¿No ves que me confunden tus palabras y tu voz?  Las palabras necias que mortifican mi  interior.  La incertidumbre indómita que cabalga  mi estupor. El deseo vivo, la razón porque te escribo dulce, dulce flor.  Un soneto demente (para vos) para estas,  nuestras pobres mentes sin ton ni son.
Leer más

TODOS LOS CAMINOS LLEVAN A LA MEMORIA: DOS POEMAS

Por -
Imagen
SAFO ENTRE LAS OLAS  A esta hora Mientras Semónides dice que las mujeres son como perros Safo ha de estar instruyendo a las jóvenes, Escribiendo cantos para las bodas, Viendo las olas a la orilla de Lesbos, Esperando que sean ellas las que se agitan Y no su cuerpo. No sé qué hacer: mi pensamiento es doble... ¿Pensamiento? Debe ser tu cuerpo querida Safo, Tan sólo que en el agua no ves más que una máscara Y la autoginografía que ahora trazas sobre la arena Habrá de llevarte a las orillas del Aqueronte que tanto ansías. Eros no te sacude sólo el alma Sino también la carne, los brazos, los senos, los labios, Tú más que nadie debes saberlo, Que peinar a tus amadas No solo hace fluir tus ideas sino también los deseos. Sabes bien que la bilis que a esta hora hierve en tu interior No es sólo fluido orgánico insensato Sino las aguas profundas de la humanidad: El amor. Pero qué van a saber ellos Si en el mejor de los casos no eres ...
Leer más